Tá na Mão

Meu Deus, só me lembro de vós para pedir, mas de qualquer modo é sempre uma lembrança. Desculpai vosso filho, que se veste de humildade e esperança e vos suplica:
Olhai para o nordeste onde há fome, Senhor e desespero rodando nas estradas entre esqueletos e animais. Em Iguatu, Parambu, Baturité, Tauá (vogais tão fortes não chegam até Vós?) vede as espectrais procissão de braços estendidos, assaltos, sobressaltos, armazéns arrombados e - o que é pior- não tinham nada.

Fazei, Senhor, chover a chuva boa, aquela que florindo e reflorindo, soa qual cantata de Bach em vossa glória e dá vida ao boi, ao bode, á erva seca, ao pobre sertanejo destruído no que tem de mais doce e mais cruel: a terra esturricada sempre amada.

Fazei chover, Senhor, e já! NUMA CERTEIRA ORDEM ÁS NUVENS OU DESOBEDECEM A VOSSO MANDO AS REVOLTOSAS? TUDO É POIS CONTESTAÇÃO?

Fosse eu Vieira (o padre) e vos diria, malcriado, muitas e boas… mas sou vosso fã omisso, pecador, bem brasileiro. Comigo é na macia, no veludo, lã e, matreiro, rogo, não ao Senhor Deus dos Exércitos (Deus me livre) mas ao Deus que Bandeira, com carinho botou em verso: meu Jesus Cristinho.

E mudo até o tratamento: por que vós tão gravata e colarinho, tão vossa excelência? O você comunica muito mais e se agora, o trato por você, ficamos perto, vamos papeando como dois amigos bem leais, um, puro; o outro, aquela coisa, quase que maldito, mas amizade é isso mesmo: salta o vale, o muro, o abismo do infinito.

Meu querido Jesus, que é que há? Faz sentido deixar o Ceará sofrer em ciclo a mesma eterna pena? E você me responde suavemente: Escute, meu cronista meu cristão;essa cantiga é antiga e tão velha não entoa não.

Você tem a Sudene abrindo frentes de trabalho de emergência, antes fechadas.
Tem o Onu, que manda toneladas de pacotes á espera de haver fome.
Tudo está preparado para a cena dolorosamente repetida no palco . O mesmo drama toda vida.

No entanto, você sabe, você lê os jornais, vai ao cinema, até um livro de vez em quando lê. Em Israel, minha primeira pátria, (a segundo é a Bahia) desertos se transformam em jardins, em pomares, em fontes, em riquezas.

E não é por milagre: obra do homem e da tecnologia. Você, meu brasileiro, não acha que já é tempo de aprender e de atender aquela brava gente fugindo á caridade de ocasião e ao vício de esperar tudo na oração?

Jesus disse e sorriu. Fiquei calado. Fiquei, confesso, muito encabulado, mas pedir, pedir sempre ao bom amigo é balda que carrego aqui comigo.
Disfarcei e sorri. Pois é meu caro. Vamos mudar de assunto. Eu ia lhe falar noutro caso, mais sério, mais urgente.

Escute aqui ó irmãozinho. Meu coração, agora ta no méxico, batendo pelos músculo do Gérson, a unha de Tostão, a ronha de Pelé, a cuca de Zagalo, a calma de Leão e tudo mais que liga o meu país a uma bola no campo e uma taça de ouro.

Dê um jeito, meu velho, e faça que essa taça sem milagre ou com ele nos pertença para sempre, assim seja… Do contrário ficará a Nação tão malencônica, tão roubada em seu sonho e seu ardor, que nem sei como feche a minha crônica.
(Carlos Drumond de Andrade, jornal do Brasil, 30 de maio de 1970, caderno B, p.37)

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Existem quatro tipos de homens:

- Aquele que não sabe e não sabe que não sabe, é um tolo, evite-o;
- Aquele que não sabe e sabe que não sabe, é um simples, ensine-o;
- Aquele que sabe e não sabe que sabe, está dormindo, acorde-o;
- Aquele que sabe e sabe que sabe, é um sábio, siga-o.

(Provérbio Árabe)

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Que queres, menino triste, que me paras no farol? Que sonho escuro viste, pois teus olhos não têm sol? Tua madrasta é a rua com seu cimento gelado. E, de noite, nem a lua te dá um olhar de trocado…

Quem te largou neste mundo, para catares esmolas? Se roubas, és vagabundo… Mas quem te roubou a escola? Quem te arrancou da mão o brinquedo e a esperança?
E quem te tirou, sem perdão, o direito de ser criança? Tua escola é a calçada, que freqüentas todo em trapos, se o dia não rende nada, logo apanhas uns sopapos.

Menino, no olhar me imploras muito mais do que um favor: querias que tuas horas fossem preenchidas de amor! Mas o que vês são carros, passam depressa, sem dó, os sorrisos te são raros, o Brasil te deixa só.

Minha poesia já chora: os meninos são milhões, será que as pessoas de agora perderam seus corações? Vá correndo, minha musa, pedir ao homem tão duro, que das riquezas abusa, que reparta seu futuro!

Poderá haver perdão, dize-me, Senhor Deus, para a megera nação que assim trata filhos seus? E a musa conclama alto, com resquícios de esperança: “Brasil, não jogues no asfalto a alma de uma criança!”
(Dora Incontri-São Paulo, Família Cristã; 1994).

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Hoje toda a mulher tem como sonho de consumo, trabalhar fora e ter um décimo terceiro para receber, e férias e fundo de garantia, tudo em função da vida apertada que nos faz deixar de apenas cuidar de casa e filhos para atirarmos no compromisso da lei da sobrevivência pois é mais feliz aquelas que buscam conciliar trabalho e afazeres doméstico e educação dos filhos com seus sonhos de ser apenas uma mulher de sucesso, reconhecida pela competência e zelo em que se propõem a executar, parabéns mulher, que antes de mais nada sabe dar valor a si própria respeitando sua dignidade de ser mulher.

Que a mulher seja um céu de ternura, aconchego e calor, que nenhuma mulher seja mais a mesma depois que gerou sua criança, que seja meio pata–choca, meio coruja e meio águia.
Pata–choca para viver pelos filhos, coruja para incentivá-los, águia para ensina-los o valor das alturas.

Coloque-se no seu lugar: a mulher está na cozinha fritando um ovo quando o marido chega e começa a gritar:
- Cuidado! Joga mais óleo! Vai grudar no fundo! Cuidado! Vira, vira, anda! O sal! Não esqueça o sal!
A mulher, irritada com os berros, pergunta:
- Porque você está fazendo isto? Você acha que eu não sei fritar um ovo?
E o marido responde:
- Isto é só para você ter uma idéia do que eu sinto quando dirijo e você está a meu lado.

Felicidades mulher que este dia proporcione alegrias em tua vida.

És tu, mulher
Qual estrela, que no infinito, sua fulgurância exibe, encerra, és tu mulher!
A dona do amor mais bonito, o astro maior da terra!
Seiva pura e nutriente, que reveste o coração,
És tu mulher! Melodia doce, silente, com o poder da oração,a célula maior da vida,
Que torna o viver mais fecundo,
És, tu mulher ! A âncora para manter acesa a chama do amor profundo!
Bela, como a hora do ocaso ou o crepúsculo matutino,
És tu mulher! Que fazes florir, num gesto mágico, divino!
Palavras doce, simplória, fonte de vida, de inspiração,
És tu mulher! O nosso céu constelado de amor, deste universo, o imenso coração!
(Dalva Santos)

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O valor das pequenas coisas
autor desconhecido.

Em cada indelicadeza, assassinas um pouco aqueles que te amam, em cada desatenção, não és nem educado, nem cristão. Em cada olhar de desespero, alguém termina magoado, em cada gesto de impaciência, das uma bofetada invisível nos que vivem contigo, ao teu lado; em cada perdão que não pedes, d ás um pouco de egoísmo; em cada ressentimento que esboças, revelas teu amor próprio ferido.

Em cada palavra áspera que dizes, perdes alguns pontos no céu; em cada omissão que praticas, rasgas uma folha do evangelho. Em cada oração que não fazes, um mundo de graças perdes, em cada juízo maldoso, teu lado mesquinho aflora.

Em cada fronte que enxugas, tornas alguém mais feliz, em cada sorriso que espalhas, plantas algumas esperanças ;em cada espinho que fincas machuca algum coração, em cada espinho que arrancas, alguém beijará tua mão, em cada rosa que ofertas, os anjos dizem AMÉM.

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